|
|
Вечер- Невозможно отобразить страницу, - в третий раз сообщает Эксплорер. - Ну и к Балрогу, - разочаровано ворчу я. - Что?.. – отрывается от своих документов Леголас. - Форум висит. - Аааа… Глаза у Леголаса такие усталые, что мне становится стыдно. А еще вдруг всплывают в памяти осколки сотен таких же вечеров-ночей… ворох карт на столе… Только сейчас горит не свеча, а настольная лампа, и Лас задумчиво грызет не перо, а карандаш. - Может, я помогу все-таки, а? - Мммм? – Леголас вскидывает глаза. - …Помогу? - Ммм… нет, не надо.. пока я объясню, чего мне нужно… Уже почти закончил… Леголасово "почти закончил" – понятие относительное, и я со вздохом разворачиваюсь к монитору. Не на форум, так в ПГ залезу. Хотя чего я там не видел, в этом ПГ? Тааак… Оказывается, много чего не видел. Слэш. Это уже второй слэш про нас. Честное слово, не понимаю, откуда у людей столько фантазии. Да еще в такой малофантазийной области. То есть… Ну… Мысль додумать не успеваю, потому что текст, наконец, загружается. Читаю, перечитываю, забыв отключиться от сети и бессовестно тратя честно заработанные рубли. Кошусь на Леголаса. Ему все равно, он весь в своих бумагах. Повальная эпидемия гриппа, скосившая пол-отдела, в сочетании с сумасшедшим чувством ответственности – и вот, пожалуйста, давно забытые ночные сидения над документами. Отрубаюсь от сети, облокачиваюсь на спинку стула и тоскливо пялюсь на склонившегося над бумагами Ласа. Лас грызет карандаш, тыкает пальцем в калькулятор, листает бумажки, что-то быстро пишет на полях, замирает, задумавшись, снова листает, снова пишет… Как обычно… "Люблю смотреть, как работают другие ". Обожаю смотреть, как работает Лас. Обожаю этот сосредоточенный взгляд. Или это слэши на меня так странно действуют? - Лааас… - ерошу его волосы. - Ну? – не отрываясь от бумаг, спрашивает он. - Я нашел новый слэш. - Ну? Я знаю, что он все равно меня не слушает и отвязываюсь. Перечитываю слэш еще раз. Пытаюсь понять, что же чувствуют авторы и читатели. Не понимаю. Перечитываю снова. Зажмуриваюсь и пытаюсь представить. Начинаю ржать. Наверное, это истерика. Нельзя читать столько глупостей. - Ты чего? – Его Высочество изволит, наконец, оторваться от работы. - Слэш. - Ну и что? - Про нас. - Ну и что? - Смешно. Леголас пожимает плечами. - Лас, хватит работать, пошли чаю попьем, что ли? - Ну пошли, - неуверенно соглашается он. На кухне Леголас плюхается на стул, роняет голову на руки и молчит. И я молчу. Наливаю ему чай и устраиваюсь напротив. Леголас нехотя поднимает голову, пробует чай, вздыхает и потягивается. Глаза усталые и несчастные. - Что, не получается что-то? – спрашиваю. - Да нет, все у меня получается, - со вздохом сообщает Леголас после непродолжительного молчания. - Тогда что… - не договариваю, потому что понимаю. Леголас кивает. Неужто у меня буквально все на лице написано? Впрочем, для Ласа разобраться в моих чувствах-мыслях – не такая уж и проблема. - Ага, и работу ты домой приволок поэтому? – спрашиваю, не утруждая себя формулированием внезапной разгадки мрачного Ласового настроения. Леголас пожимает плечами, мол, думай, что хочешь. Э нет, Ваше Высочество, так не пойдет. Или сеанс психоанализа, или… А что "или", я не знаю. Мрачно изучаю поверхность стола. Вот тебе и удрали от воспоминаний – один Балрог знает, куда… И что? Опять?! - Лас, ну… - начинаю, и не знаю, что сказать. Леголас мотает головой, ясно давая понять, что сия тема его тоже не увлекает, и я могу не мучиться. Послушно затыкаюсь. На душе кошки скребут. Даже пантеры. Леголас к чаю больше не притрагивается. Сидит, смотрит в чашку, на поднимающийся от нее пар… И что он в этом паре видит, предпочитаю не знать. - Лас! Он вскидывает глаза – совершенно больные, и не в усталости дело. - Давай-ка, прекращай меланхолию, пойдем, слэш новый почитаешь, гостевая, форум, почта… Сеть – самый безобидный наркотик. Идем, - вытаскиваю его из-за стола чуть ли не силой. Впрочем, он и не сопротивляется. Мы оба знаем, что вязнуть в этом состоянии нельзя. Леголас послушно утыкается в скачанный слэш. Устраиваюсь сбоку, чтобы иметь возможность видеть и монитор, и его лицо. Впрочем, с лица Ласа много не считаешь, особенно когда он в таком настроении. К моему удивлению, Леголас перечитывает фанфик еще раз. Задумчиво возвращается куда-то в середину, потом поднимает глаза и смотрит на меня… долгим таким взглядом… я бы даже сказал, оценивающим. - Как ты думаешь… - задумчиво начинает он. А я уже не думаю. Я не в состоянии. Думать мы потом будем. А сейчас мы будем лечиться от меланхолии, и я даже знаю, как именно. Вижу в подробностях. Благо, читаю я много. В общем, глаза Леголаса из больных становятся квадратными, потому как он меня понял. Не передать, как меня это устраивает. - Ты думаешь о том же, о чем и я? – ехидно так спрашивает Леголас, выходя, наконец, из ступора. - Ясен мэллорн, - отвечаю заученно.* Несколько мгновений мы смотрим друг на друга сумасшедшими глазами. Ржать я начинаю первым. Лас присоединяется. Мы хохочем минут десять, до слез, до колик. Именно то, что надо, даже если имя этому смеху – истерика. - Уф… - выдыхает, наконец, Лас, - Ну, не передумал еще? - Нет, - улыбаюсь, - Даже наоборот. Леголас фыркает, прячет усталую, но все еще ехидную улыбку и разворачивается к монитору. - Нну? – не оборачиваясь, спрашивает он. В мониторе – девственно чистая страничка Ворда. Ну, сейчас мы ее… - Нну… примерно так, - задумчиво тяну я, - Пиши: "Невозможно отобразить страницу, - в третий раз сообщает Эксплорер", - ну чем не начало для слэша? - Ничем не начало, - хмыкает Леголас, стуча по клавиатуре, - Это будет слэш с Эксплорером? Напечатал. Что дальше? Закидываю руки за голову, вытягиваюсь в кресле, прикрываю глаза и "вдохновенно" диктую. Смотрю из-под ресниц за реакцией Ласа. Он улыбается уголком рта, изредка с недоумением вскидывает на меня глаза, но ничего не спрашивает, послушно печатает – только клавиши щелкают. - Просто бытописание какое-то, - смеется он, когда я дохожу до его медитации над чашкой чая. Знаю, что ему на самом-то деле не слишком весело, и мой "взгляд со стороны" на этот всплеск меланхолии его скорее смущает, чем веселит, - смехом он от меня этого не скроет. Знаю, впрочем, и то, что, сам того не осознавая, устроил-таки некое подобие психоанализа, правда, скорее себе, чем Ласу, а надо бы наоборот. - А чем плохо? – говорю вслух, - Не хватает фантазии – пиши как есть. По-моему, прекрасно получается. Не хуже, чем у Нэлт. - Лучше, - смеется Лас. - Хочешь, ролями поменяемся? – осторожно спрашиваю, - Я попечатаю, а ты подиктуешь… - Нет, у меня все равно так не получится, - улыбается Леголас, - Ты ж у нас поэт, а я и сочинения-то толком никогда написать не мог. А сегодня и подавно. Он вздыхает, и я, коротко кивнув, начинаю быстро диктовать: просто, чтоб отвлечь его от лишних размышлений. Пусть лучше печатает. - "Пусть лучше печатает", - довольно скоро надиктовываю я и задумываюсь: бытописать пока больше нечего. - Ну? – разворачивается ко мне Лас, - Конец? Мотаю головой, поднимаюсь с кресла и подхожу к незанавешенному окну. Сквозь сплетение сливовых ветвей проглядывает темное небо. Чуть справа висит тонкий завалившийся на спину серпик. - Народ жаждет слэша. – сообщаю я, - И народ его получит. Леголас откашливается, тщетно пытаясь возразить. - Спокойно, - говорю, - Ты печатай, твое дело – печатать. Отворачиваюсь к окну, смотрю на мелкие блеклые звезды, на лунный серп, на отражение освещенного настольной лампой Ласа в оконном стекле. Размытое такое отражение, чуть золотистое. Сидит, склонив на бок голову, подперев щеку кулаком. Взгляда я его разобрать не могу, но знаю, что он скептически-вопросительный, теплый и немножко грустный. Усмехаюсь своим мыслям. Крещендо, слэшеры! Я его люблю. Люблю. И взгляд этот задумчивый, и внимательный прищур, и блуждающую по лицу полуулыбку. Люблю, когда он смеется и хмурится, и даже когда сердится. Каждую черточку, каждый взгляд, каждый жест – знаю и люблю. Люблю – так, как никаким слэшерам и не снилось. Потому что без него мне пусто и одиноко. Потому что… Да есть ли причина? "Любят не почему-то, а вопреки" – говорят здесь. "Любят не почему-то, а несмотря ни на что" – говорит Трандуил. "Любят, просто почему-то любят" – говорит Леголас, и, кажется, он ближе всех к истине. Просто почему-то люблю, и мне плевать на причины. И на последствия тоже плевать. Только ради Эру, не зовите эту любовь слэшем. Зовите ее дружбой – она того заслуживает. В комнате тихо, отворачиваюсь от окна и, щурясь от света, пытаюсь сфокусировать взгляд. Понимаю, что Леголас уже давно не печатает: смотрит на меня остановившимся взглядом. - Ты чего это? – спрашивает осторожно. Растеряно пожимаю плечами. - Почему любовь – это обязательно слэш? – спрашиваю. Скорее у себя, чем у него. - "Ну нафига нам, друг, расклад такой? Не потакать же сплетникам досужим, - Ведь если мы любовники с тобой, То что тогда все называют дружбой?" – сходу перевирает он в ответ строфу из моего стихотворения. - Лас, и чего ты стихи не пишешь? – смеюсь. - Ты уже спрашивал, - фыркает он в ответ, вылезая из-за стола. Подходит ко мне, долго-долго изучающе смотрит в глаза, удовлетворенно кивает, и улыбается. - Я тоже тебя люблю, - совершенно серьезно сообщает он, - Невеликое открытие, впрочем. Киваю, дотягиваюсь до клавиатуры и жму "сохранить". Я потом все допечатаю. Или нет. Мы и так друг друга прекрасно понимаем… А прочим – незачем. |
